La chambre était sombre, poussiéreuse, même pas rangée. Des piles de cds et de livres, des cours mélangés, des guitares posées là, vacantes, un lit défait, et la poussière qui règne en maître. Ce jour là, il s'est levé de son fauteuil taché, il a tiré les rideaux, et la basse amplissant l'air de sa grave rondeur, il est resté là, à regardé le soleil briller, le ciel bleu, les nuées immaculées. Il était comme ceux-là qui s'éveillent tout juste, qui émergent d'une rêverie. Il pensait à la journée passée, à celles à venir. Il fuyait encore une fois les gens, et se complaisait dans cette suave solitude. Un étrange sentiment l'habitait. Calme mais tourmenté, immobile et songeur, mais comme inquiet. Il devrait bouger, ordonner tout ce qui l'entoure, renouer contact, mais il s'est laissé envahir par une étrange quiétude. Avoir hâte mais vouloir laisser durer l'instant. Le calme se fait, même dehors. La place est vide.
Demain est un autre jour, il sera quelqu'un d'autre.
"Tu garderas un bon souvenir de Paris comme ça."
"Tu garderas un bon souvenir de Paris comme ça."
Nous sommes tous un peu trop fragiles, à regarder tomber la nuit
Sur le vert de gris de nos villes avec nos amours sous la pluie
Sur le vert de gris de nos villes avec nos amours sous la pluie