Eniarduf.Thatsall

Il n'est encore que le guitariste timide aux cheveux longs.

De passage.

Mercredi 21 juillet 2010 à 11:58

Phase de culpabilité, avec de bien noires pensées.

Excusez moi. 
De ne pas me sentir intégré.
De toujours en demander plus. 
D'avoir ces idées si ancrées dans ma tête que je ne peux m'empêcher d'être méprisant, au fond. 
De ne pas toujours être tel qu'on me veut. 
De prendre ces gémissements et autres tragédies hyperboliques pour des vaudevilles de mauvais, très mauvais goût. 



La chanson qui me parle en ce moment.

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Alors, écoute.

Mercredi 14 juillet 2010 à 17:43

Remember.

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D'une autre époque.

Mercredi 14 juillet 2010 à 17:38

L'aube. Mal au dos, mal aux yeux, fatigue. Péniblement, le vieil homme sort de son lit, puis se lève. Il se tient le dos, la douleur le fait soupirer. Il traverse la chambre et ouvre son placard pour y prendre quelques vêtements, les enfiler, et descendre les quatorze marches qui le séparent de la boîte à lettre. Il empoigne le journal, se dirige vers la cuisine. Encore ces marches. Il faut monter. Avec peine, il faut se hisser là-haut. Il s'installe dans la cuisine et ouvre les nouvelles. Nous sommes aujourd'hui le douze juillet. C'est un jour important. Le jeune passe, un coup de vent. Le journal est terminé. Direction le canapé, devant le cadre sur la commode. Ne pas allumer la télévision, rester dans l'ombre et penser. Penser à quoi ? Penser au passé, relater les faits, revoir les souvenir. Entendre à nouveau cet air, le chanter, tout bas. Du mouvement de l'autre côté de la porte. Il n'a même pas l'envie - la force ? - de se lever. Il n'a pas non plus la motivation de s'occuper, d'une façon ou d'une autre, il veut simplement continuer à penser à tout cela. Il passera un bon moment ici, quelques heures sans bouger. La douleur est vive. Le corps ne suit plus, l'esprit est fatigué, en est las. Aujourd'hui, c'est son anniversaire. Cela fait bien cinquante ans qu'il fête cet anniversaire. Les années passent, certains souvenirs s'effacent, d'autres restent. C'est ainsi qu'il peut rester lui-même. Les souvenirs ne sont-ils pas les fondements de la personnalité, de l'unicité de chacun ? Ne sont-ils pas ceux qui commandent nos réactions, qui influent tous nos choix ? Que sommes-nous si nous n'avons pas de souvenirs, sinon de simples nourrissons dans des corps plus vieux ? Depuis quelques années, le douze juillet devient de plus en plus dur à supporter. Il évite de parler, pour ne pas se laisser submerger. Depuis quelques années, depuis sa mort, il ne vit plus, il survit, subsiste, comme une bougie qui tend à s'étendre. La flamme vacille, la cire fond, de plus en plus petite, la mèche continue à brûler, mais la flamme elle aussi rétrécit, pour finir pas s'éteindre. Pas parce qu'on l'a éteinte, mais parce que le temps, inévitablement, a passé.

 

Ils s'endorment un jour, et dorment trop longtemps.

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De la chaleur la nuit, et un soupçon d'ennui.

Mercredi 14 juillet 2010 à 17:21

Un soubresaut de créativité l'agite ce soir. Trop chaud pour dormir, mal au ventre, suées. Malade ? Une idée qui reste, la volonté de ne pas tomber dans les clichés. La musique pour compagne, la solitude comme guide, l'ennui comme foyer, le tout reposant sur une chaleur caniculaire. Plus que quelques jours, mais il n'a pas eu le temps, la motivation et l'occasion de faire ce dont il avait envie. Un principal objectif est rempli, le revoilà sur la route. Les souvenirs affluent, au même titre que les pensées et autres réflexions. L'idée tenace est de côté. Il s'est surpris à s'imaginer, à envisager, à espérer même ce que la raison ne retient pas. Surpris n'est pas le terme, il s'attendait aux espoirs et autres pensées irrationnelles. Certaines paroles retentissent encore? Certains projets refont surface. Ils resteront inachevés, soyons lucides.

http://eniarduf.thatsall.cowblog.fr/images/S5001498Copie.jpg
23h14

La chaleur est telle qu'il trempe les draps dans ses songes tourmentés. Par quoi est-il hanté cette fois ? Une parole, un écrit, un geste, un regard, une image ? Qu'en sais-je ? Je suis bien trop loin pour le savoir. 

Je vous laisse, je suis attendu à un festin de moustique.

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