" C'est pas grave Joe. "
Ne serait-il dorénavant plus capable que d'épier et d'envier ? Le sombre l'envahit, plus fort qu'avant, plus grand qu'avant, plus. N'ayant plus son inspiration propre, il grignote celle des autres, et cela le ronge. Passer des journées et des nuits à penser. Comme elle le dit, souvent, il regarde ce qui est tel que c'est en se demandant pourquoi puis le regarde tel que cela pourrait être en se disant pourquoi pas. Fatalité, peur, pessimisme.
" Etre désespéré, mais avec élégance. "
Fatalité, quand il voit ce qui se passe autour, il ne peut s'empêcher de réprimer l'espoir, au fond, même s'il revient à l'assaut, tous les jours, toutes les nuits. Vouloir savoir, toujours. Seulement, quand il sait, il finit par regretter de savoir. Il ne peut s'en empêcher. Petit à petit, il abandonne et est abandonné. Certaines choses cependant résistent. L'espoir reste là, sous-jacent, et mène une véritable Guerrilla dans les règles contre cette fatalité. Un peu plus loin, qui les observe, il y a la peur, froide, qui ne veut pas que l'espoir laisse place à la déception, que cet espoir de changement ne gâche pas ce qui est en place et avéré. Il est peureux, un vrai trouillard, mais son espoir, obligé de rester tapi ne peut combattre cette peur. Cette peur qui est renforcée par le pessimisme inné autant qu'acquis, à force de voir.
Tant de choses ont été dites.
" L'important n'est pas d'être un cogneur, c'est d'encaisser les coups et d'aller de l'avant. "
